Un dimanche matin comme les autres, enfin presque... Andrew se lève beaucoup plus tôt que les autres dimanche, lui qui est adepte des grasses matinées les jours chômés. Un mal de crâne bien prononcé, incapable de se souvenir de sa fin de soirée. Avec qui était-il ? Était-elle brune, blonde ou rousse ? Encore une fin de semaine dignement fêtée. Andrew espérait juste ne pas avoir trop fait de vagues, il se voyait mal arriver le lundi matin, attendu par se cher Richard, bras croisés, tapant du pied, trépignant d'impatience car ce dernier aurait eu vent de sa célébration de fin de semaine. Il faudra qu'il pense un de ces quatre à emmener le vieux psychorigide se détendre un peu.

Andrew sauta du lit, avala un café bien serré, fit une toilette rapide, s'habilla, prit sa gavroche, ses cigarettes et son arme et son badge au cas ou qu'il y est une affaire urgente. Il sortit se promener dans les rue d'Ambrosia, espérant qu'un bon bol d'air frais, dissiperait les vapeurs d'absinthe qui circulaient encore dans son organisme.

L'air n'était pas chaud, pas grand monde dans les rues. Il se dirigea en direction du marché. Sur le chemin il croisa quelque personne qu'il salua. Il s'arrêta auprès d'un gamin qui vendait le journal. Il faut bien se tenir au courant des nouvelles quand on est policier, la rubrique nécrologique, il n'y a rien de mieux, que Richard ne lui dise pas qu'il ne se tient pas informé. Il se dirige vers la boulangerie, quelque chose attira son attention, une silhouette capée derrière son étalage. Andrew rentre dans la boulangerie, achète quelques viennoiseries, la faim se faisant sentir et un pain. Il ressortit intrigué par cette silhouette, il se décida et alla vers elle. Il se plante devant son étalage, attrape du bout des doigts la visière de sa gavroche qu'il soulève brièvement tout en la laissant sur sa tête.

Andrew regarde rapidement l'étalage sans grande conviction n'y connaissant rien en ce que vendait la femme.

Le mercredi soir une courte missive était arrivée. Patricia avait relayé l’information jusqu’à sa retraite familiale. La mère n’avait rien dit en donnant le papier. Pourtant, d’ordinaire, les séjours en terres Clark coupent sa fille de la ville. Entièrement. Une volonté commune et entretenue dès le début. Que se passe-t-il ? La nouvelle est bonne, puisque sa petite Marquise prolonge son séjour sur la propriété.
Jack n’est pas resté plus longtemps que prévu avec les deux femmes. Jeune, occupé, comme tout ambrosien durant les jours de l’été. Qu’à cela ne tienne. Mère et fille ensembles pour quelques temps. Depuis l’hiver Amélia n’est pas beaucoup venue ici. Madame Clark avait donc apprit le dernier malheur, par une lettre attristée, de Gorges lui-même. Enfin. Elle connait assez sa fille, pour savoir que sa pulsion de vie combat tout échec. Elle promit d’être là au 5 août pour le grand diner.
En attendant… *Tout se met soigneusement en place.*
Sa nutrition suit le code édicté par le docteur. Le vinaigre a prit place dans les réserves. La cuisinière de la grande maison a prit cela pour une nouvelle lubie « de noble ». Ce fût beaucoup plus simple de commencer tout cela sous le toit de son enfance. Là, où personne ne ferait le moindre commentaire.
Pauline avait même dénié passer, entre deux voyages, pour embrasser sa petite sœur. Elle suit son mari dans toutes les provinces. Où les petits nobles l’appellent. C’est l’avocat de toute l’engeance mercantile de ce beau royaume. Pauline est pratiquement d’une autre génération.
Si les manières d’Amélia sont rigide, celle de madame Powell sont d’une droiture sans pareil. Excessivité draconienne a en elle toute place et honneur. Peut être que la dernière des Clark prend ce chemin sans même se débattre.
Le marcher du dimanche. Celui de la grande place. C’est là qu’elle trouverait finalement de quoi débuter le traitement marital.

Le clocher sonne onze heure quand le fiacre des d’York se gare dans la rue adjacente. La dame n’est pas repassée par le manoir. Levée en même temps que les payants pour prendre la route. Malgré l’approche d’août c’est une matinée froide. Dernière petite rebelle des vents polaires. Elle n’a pas retenu les gens prés du feu. C’est le dimanche, jour du seigneur, jour de liberté. Même les esclaves ont quelques heures pour eux. Il y a du monde.
En tenue de voyage, la femme anoblie, échoue en haut de la grande rue. Les étalages sont nombreux. Malgré l’heure tardive les échangent se poursuives à renfort d’odeur et de cris. Amélia aime les marcher. Elle en a tant côtoyée enfant. Ici il faut prendre garde. Elle n’est plus la fille des cigares. Elle est madame d’York.
Bon nombre de commerçants la connaissent de nom. Elle leur fait de grandes commandes. Au moins une fois la quinzaine ils ont la bource débordante de son or. Alors on la salue avec politesse et même un certain respect. On dit que la dame traite bien ses employés. Que le scandale n’est jamais entré dans sa résidence. Qu’elle est belle aussi et cela chacun le voit à cet instant.
La réputation de mademoiselle d’Aroussin, elle non plus, n’est pas à faire. Cependant, madame la Marquise, est tout justement celle qui se moque des réputations. Bien au contraire les fortes têtes lui plaisent. Les marginaux, trouvent en elle une mécène avisée. Dés son entrée à la Cour, jeune fille, elle s’était affichée comme un esprit sans contrainte.
La bienséance ne dépend pas du nom de l’invité, mais de sa capacité à défendre son idée. *Un menuisier vaut plus qu’un Duc quand il parle du bois.* C’est ce principe qui a créé l’un des Cercles les plus disparate et les plus critiques d’Ambrosia. Elle en est fière. Il se renforce sous son aile solide. D’ailleurs les troubles politiques l’y aide plus qu’il n’est décent de le dire. Bientôt elle recevrait la belle de Sade. Cette courtisane mit au banc par une Reine capricieuse.
A présent ses yeux bleus observent la silhouette de la sorcière renommée. Une femme influente des ombres du château. Un esprit probablement intéressant. Jamais elles ne se sont vues. Amélia ne démontre pas la moindre hésitation. Le tissu, de qualité, frôle le sol un peu boueux du quartier. Elle a le visage à découvert, un peu grave, austère, et attirant pour cela. Seuls ses cheveux, un peu trop relâchés autour de son chignon, trahissent la longue matinée posée derrière elle. Une dame comme on les aime dans ce pays. Mais peut être trop lisse pour être rassurante.
Amélia est juste devant cette alliée forcée. Un moment elle la regarde. Rien ne filtre, excepté un sourire indéchiffrable. Une nouvelle partie se joue. Chacune doit en prendre conscience. Elles ne sont pas de quelconques femmes. La cliente parle très calmement et même avec douceur. Les fioritures ne sont pas les bienvenues dans sa bouche. C’est une Clark qui entre en contact avec l’interdit. Pourtant rien ne tremble.
-« On vous a passé commande, pour une dame. Elle a besoin de votre décoction pour remplir un ventre vide. »

Les gens autour ne peuvent s’empêcher des coups d’œil curieux. Qui vient voir la Laroussin ? Les badauds ne connaissent pas le visage des nobles. Sauf peut être celui de la monarque en titre. Sa face est sur chaque pièce de monnaie. Sinon il y a les portraits. Ceux des peintres. Ces peintures que tous personnages d’Ambrosia fait en sorte d’avoir. C’est une marque. Un signe d’importance, de reconnaissance entre mille, d’appartenance...
Toutes les grandes familles ont leur arbre généalogique sur les murs. Les ancêtres de Georges sont placardés le long d’un grand couloir à la Villa. On peut ainsi remonter le temps des d’York au moins jusqu’en 1750. Les Clark ont à peine quelques croquis familiaux. Des esquisses hasardeuses de quelques artistes oubliés. Un peu comme David et ses croquis d’adolescent. Monsieur le Marquis a voulu, après les noces, faire la commande pour son épouse. Chose fait. Depuis neuf ans il attend son heure dans un coin. *Dévoilé quand je ne serais plus là pour le voir.*
Donc non aucun esclave ne peut la reconnaître ici. C’est bien pour cela qu’elle a accédé à la requête du médecin. Que ce n’est pas l’une des domestiques qui est là aujourd’hui. C’est prendre un risque. Parce que certains bourgeois côtoient ces lieux communs. Justifier sa présence l’obligerai à mentir. Amélia évite toujours le mensonge. C’est une pratique qui ne lui inspire que mépris. C’est dégradant de devoir travestir ses actes. Enfin. Elle n’a pas le choix. Il lui faut une solution. A tout prix… presque, n’importe quel prix.
Le sourire de la vendeuse la met immédiatement sur ses gardes. Cet air ne lui est pas étranger. Elle l’a souvent. Quand la situation et sous son contrôle, quand elle a l’avantage. Cette fois ce n’est vraisemblablement pas le cas. Soit. C’est déplaisant. Pourtant il faut s’en accommoder. Elle n’est pas de la dernière pluie. Cette femme sait parfaitement qui est devant ses yeux taquins. Le terrain peut être reprit. Il suffit d’un peu de poigne. Amélia lui sourit telle la louve à la lionne.
« Amélia d’York. Inutile de redire le reste. Monsieur Sentos vous a informé. » Ho non la dame n’en dira pas plus. C’est assez. Qu’elle ne s’amuse pas ainsi encore de la situation. Peu importe les rapports de force actuels. On n’embête pas une Clark inopinément. Tout le monde est au courant à la Cour ou ailleurs. Une sorcière, même la plus puissante, doit s’en souvenir. *N’est-ce pas fille de Lucifer ? * Mieux vaut ne pas solliciter des démons intérieurs de cette Marquise. Car si le scandale la contrarie la violence ne l’effarouche point. Un homme au moins peut le lui murmurer sous serment. Une confession bien choisie pour la servante des sabbats. Mais qu’importe cet engagement anti religieux tant que la future mère a ce qu’elle veut !

Bien sûr elle s’est renseignée. Mademoiselle Laroussin est un sombre personnage d’Ambrosia. Il lui suffit de quelques questions, aux bons interlocuteurs. Car les risques doivent être prévisibles. Amélia accepte un danger en toute connaissance de cause. Quitte à aider Dame Nature que ce soit avec la meilleure de ses servantes. Cette sorcière est douée même ses adversaires le souffle. L’accord sera donc rapide. N’est-ce pas ?
Dans ces terres enfantines. Sur le territoire des Clark il y a ces femmes au savoir ancestral. Il y a ces mère aux mains divines qui en quelques gestes font ou bien défont les miracles. Elle aurait put profiter de son ses derniers jours là bas. Aller voir la vieille tisseuse à la sortie des champs. Mais mêler les siens à sa défaillance… qu’aurait-dit Mère ? *Il n’y a guère qu’une Charpentier pour savoir que je triche.* Alors elle prend sur elle cet aveu d’impuissance. Et elle écoute la voix qui peut être la sauvera du déshonneur.
Les bources s’ajoutent au fil des recommandations. D’York tient un journal depuis neuf ans. Elle surveille son corps depuis toutes ces années. Chaque signe consigné dans l’espoir de comprendre où est sa faute. De tous, le plus dur –si tant est qu’il y en ait un- ce fût sans aucun doute la perte de Chloé. Parce qu’en ce printemps (il y a deux ans) la grossesse entrain dans son cinquième mois. A-t-on idée d’arracher des entrailles un petit être si reconnaissable, si fragile, en pas vers la vie. Toutes les précautions avait été prises ! Ce simple souvenir fait frissonner sa chaire meurtrie.
Ses iris s’attardent sur la faiseuse d’ange. Il faut à peine une seconde pour que sa paume droite soit alourdie. La main bienveillante bouscule un peu sa superbe. La vérité c’est qu’Amélia n’en peut plus de ces drames. Le sourire la pousse à parler. C’est à peine un murmure face à un sourire qu’elle ne veut pas recevoir.
« Six… tous les six enfuis, sans que je sache pourquoi. Six êtres auxquels elle s’attacha avec amour. Et à chaque fois le même gouffre infernal la reprend en son sein. A chaque fois il faut se pardonner. Cette inconnue peut-elle entendre la révolte dans cette phrase ? Ce sentiment d’injustice qui mange son humanité au jour le jour. La mort ne lui fait pas peur. Elle l’a dit au comte il y a quelques jours. Elle peut le répéter ici. Ses doigts se referment sur le tissu gonflé par les herbes. Je ferais tout ce qu’il faut voilà tout. » Assurément. Elle ne tolérera jamais un… neuvième deuil.
Sa fermeté revient à mesure que l’envouteuse s’éloigne. En effet Amélia se préparai en sortir un bource personnelle. Mais la commerçante anticipe. Un sourire carnacié détend la bouche de sa cliente. Cobaye certes. Cette Marquise n’est pas femme à s’en contenter. Un prêté pour un rendu. Elle lâche la paye sur l’étale. Elle non plut ne pliera guère. Autant en prendre son parti magicienne des ténèbres.
« Considérez-que voilà une donation pour recherches. » Un simple hochement de tête pour clore leur dialogue. Point de merci avant qu’il n’ait un sens entre elles deux. Chacune son travail. Bien. Les trois bources sont d’or et déjà dans un pli de sa robe. Quelques minutes seulement pour enclencher le processus. Les instructions sont gravées. Elles seront suivies à la lettre. Son retour à la villa annoncera donc des changements. Georges reviendra dans son lit dés ce soir. L’idée est déjà prête pour cela. Car après tout un séjour auprès d’une mère avisée adoucie n’importe qu’elle jeune femme…
Sa silhouette s’en retourne vers le haut de la rue. Aussi digne qu’en entrant. Silencieuse et drapée par sa résolution. On ne l’arrête pas une seule fois. L’intuition collective lui offre une paix précaire. La Villa l’attend pour le repas du midi. Elle sera à l’heure comme toujours. Dans un peu plus d’un mois elle aurait trente ans. Son plus beau cadeau n’attend plus qu’un peu d’eau chaude. Tandis que son âme attend tout simplement de devenir mère.